INACABADO

Era domingo.
O menino da ria sorria.
Tu tentavas prender-me
entre um pensamento
e outro, porque não sabias
que sou uma gaivota que
voa
e uma gaivota não se prende.

A tarde nascia dormente
entre uma maré e outra
e no silêncio da sombra
a minha imaginação,
qual barco dando a proa
à onda, corria.

Dia Mundial da Poesia

Uma amiga mostrou-me que eu estava em falta, sendo uma apreciadora de poesia deixei passar o dia comemorativo em branco. Para me redimir desta falta deixo-vos um poema que adoro e que já há muitos anos não ouvia, mas na sexta-feira passada tive o prazer de ouvir pela voz de Tânia Silva com música de Afonso Dias, na Biblioteca Municipal de Loulé:

OS VERSOS QUE TE FIZ

Deixa dizer-te os lindos versos raros
Que a minha boca tem pra te dizer!
São talhados em mármore de Paros
Cinzelados por mim pra te oferecer.

Têm dolências de veludos caros,
São como sedas brancas a arder...
Deixa dizer-te os lindos versos raros
Que foram feitos para te endoidecer!

Mas, meu Amor, eu não tos digo ainda...
Que a boca da mulher é sempre mais linda
Se dentro guarda um verso que não diz!

Amo-te tanto! E nunca te beijei...
E, nesse beijo, Amor, que eu te não dei
Guardo os versos mais lindos que te fiz!

Florbela Espanca

Sugestão de fim-de-semana

De um grande senhor só poderíamos esperar um grande filme. Poderia estar aqui a enumerar as razões para irem ver este filme, mas não vou. Só vos digo, se tiverem oportunidade vão ao cinema ver, vale a pena.


Imagem: http://moovyboovy.com/2008%20IMAGE%20NOV/gran_torino_movie_poster2.JPG

Cadernos da Infância I

Lembro-me de minha avó, num tempo que não era tempo, numa noite iluminada de pirilampos, o som da pedra contra pedra dilacerando o milho.

Da cozinha vinha aquele cheiro mágico de um incenso único, o eucalipto e a esteva a ficarem rubros na lareira e sobre eles o tacho de cobre, negro como a noite que os pirilampos iluminavam, onde ondeava o xarém, que não me alimentava tanto quanto as suas histórias.

À porta de casa a rosa mosqueta, perfumando os dias agrestes, tão branca quanto a imaculada cal que tingia as paredes de taipa. No interior, a cal ganhava cor, confundia-se com o fumo, era cor-de-vinho, amarelo torrado e tinha um cheiro e sabor como o de frutos que já não há.

As videiras sobre a janela e os narcisos em frente davam-lhe um ar de tragédia grega.

Ainda lá estão as pedras da calçada, que foram ganhando forma sob os nossos passos e onde tantas vezes foi derramado sal (seria do mar ou das nossas lágrimas?) para impedir as ervas de crescer.

Tudo lá está, apenas nós não.